Hace tanto que no escribo esta clase de cosas... La última vez, enloquecí de ira y quemé casi todo lo escrito, el resto se fue a la basura. A donde pertenecen tales "cursilerías", lejos de miradas objetantes de otros mortales que me inculcaron mi actual opinión de la poesía sin rima que escribo.
Soy forastera en mi propio cuerpo.
Estoy mas no soy.
Las ideas extrañas me plagan
al igual que efímeros amores.
Esta vida mía no es más que un simulacro;
sueño bajo mis párpados (¿o sueño bajo la carne?),
sueño entre almendros y malas tardes.
Estoy mas no soy.
Sombra nimia, fantasma vil
que todo lo ve y todo lo calla.
Sola, bajo la tormenta y el insomnio,
ante el cruel espejo,
espero el suicidio de mil formas.
...
...
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